g622177946, 6 декабря 2010 г., 22:33
Я люблю наш школьный двор. Но не летом, когда он цветает и благоухает. И не зимой, когда он белый, пушистый и волшебный. И даже не весной, когда мы всем классом окружаем заботой хилую растительность наших клумб. Школьный двор будоражит моё сознание на рассвете в конце сентября. Прохладное осеннее утро. Я, как обычно, опаздываю в школу, и сей факт делает мои мысли удивительно поэтичными. Подхожу к старым воротам, за которыми раскинулся наполовину опавший боярышник, и вижу на ветках синиц: маленьких и вертвлявых, будто игрушечных. А внизу в пожухлой траве копошатся пыльные серые воробьи, к которым, сузив зрачки недобрых зеленых глаз, вдоль забора крадется коварная тощая Мурка... Через скрипчатую калитку вхожу во двор. Он тих и свеж. Под ногами мокрый, весь в трещинах и опавших листьях, асфальт. Горделиво стоят поодиночке тонкие молодые клёны, ослепляя своим золотым сиянием всё вокруг. Над землей стелется густой туман, окутывая стволы. Чуть поодаль - хоровод молодых березок, на которые сентябрь накинул пригоршню золотых монет. Среди них затерялась крепкая низкая рябина, увешенная тяжелыми рубиновыми гроздьями. По небу плывут неповоротливые темно-серые тучи. И только из рваной дыры в одной из них льется тонкий солнечный луч. Достигнув золотой кленовой листвы, он рассыпается на тысячи ослепительных отблесков. От этого зрелища захватывает дух. Мне хочется бежать в объятья тумана, размахивая мешком со сменной обувью, и обнимать мокрую листву... Но тут передо мной вырастают кирпичные стены школы. А из окна кабинета физики на втором этаже мне машут одноклассники, показывая на запястье. Бросаю взгляд на часы и, спохватившись, мчусь по коридорам, глубоко вздыхая: "Почему я не художник?..." Автор: я.
31 
0
Просмотров: 200
Подписок на автора: 0
Поделиться
