СКА3ОЧНАЯ, 30 октября 2010 г., 17:00
Капли воды стекали с того, что когда- то было одеждой на пол, образуя лужу. Вдруг он вытянул руку и костлявым пальцем указал прямо на меня. - Ты... Прохрипел он. - ...Пора... "О НЕТ! НЕТ!" пронеслось у меня в голове. "Нет!" Я хотел закричать, но горло сковало, словно тисками. Дар мыслить вернулся ко мне, но в тот момент я пожелал бы остаться безумцем. "Как пора... Я ведь еще так молод... Да и здоров как бык... Как же мои друзья, работа, родственники?." Сам не замечая того, я произносил все это в слух. А вернее орал, как овца на бойне.Смерть смотрела на меня с еще более непонятым видом, чем я не мог понять, почему я должен уйти в мир иной. Внезапно она задала мне вопрос, самый необычный, наверное, который слышали уши смертного. - Улица Громова дом пять, Сергей Васильевич Крикун? -Нет... Наверное, я ответил чисто рефлекторно. Сознательно ответить я бы наверное не смог. Согласитесь, не каждый день к вам приходит смерть. Пауза у нашего короткого диалога была настолько длинной, что я окончательно смог прийти в себя. - Прошу прощения... Я... Я... - Ошиблись?.. - Да... -Значит, я не умру? -Нет. Меня снова затрясло. Только не знаю теперь от страха или от радости. Из глаз моих хлынули слезы. Я стал рыдать, испытывая чувство, которое я запомнил на всю жизнь. Я не могу объяснить его, но я никогда в жизни не испытывал ничего подобного. - Ну что вы так расстроились? Вы же живы. Радуйтесь этому. Да, да меня успокаивала смерть! Она стала подходить ко мне и я почувствовал, как мертвый сквозняк движется за ней. - Считайте, что родились в рубашке,- и она засмеялась! Да, да! Засмеялась! Кошмарно было сознавать, что это происходило наяву. Прекратив смеяться, она перевела пустыми глазницами взгляд в сторону камина, и словно ребенок, замявшись, произнесла: - Я смотрю у вас коньяк... А я так продрогла аж до мозга костей... До мозга костей,- она снова рассмеялась.- Что я несу. С этими словами она уселась в кресло, прислонила косу к стене и потянулась к коньяку. Внезапно, остановившись, она повернулась ко мне: - Вы позволите? - Конечно, конечно,- произнес я, одновременно щипая себя за руку.Это развеселило мою ночную гостью. - Нет, ну это ж надо. Сколько лет живу, а встречают одинаково. У меня чувство, что вас этому учат в школе,- покатившись со смеху, она чуть не уронила бокал. Заметив мое негодование, смерть перестала смеяться, но все с тем же задором произнесла: - Не обижайтесь мой друг. Просто я немного захмелела. Идемте, выпьем за ваше возвращение к жизни. Не помню, как я оказался в кресле... - Итак, тост произнесен, осталось осушить эти бокалы. Залпом я выпил бокал коньяка до дна, попросив еще. Смерть не отказала мне в любезности наполнить бокал и наблюдала за мной с интересом, словно гадая, когда я свалюсь без сознания. Наконец, алкоголя в моем организме было достаточно, чтобы быть спокойным. Честно говоря - пьян я был в доску. - Друг мой! Вы же выпили весь коньяк! - Это ничего,- я шатаясь подошел к бару.- Ведь на этом мои запасы не кончились. Улыбаясь, я поднял в обеих руках бутылки, подошел к камину и упал в кресло. Смерть это снова рассмешило. Одну бутылку я протянул ей. Она взяла ее, посмотрела на этикетку и закачала головой. - Двадцать лет! А вы умеете принимать гостей друг мой! Это для меня привилегия. - Знаете, что самое интересное? - Что? Смерть удивило то, что у нас наконец-то завязался диалог. - Я берег этот коньяк для особенного случая... До дна обеих бутылок разговор наш был прерывистым. Мы не разговаривали о чем-то определенном, в основном это были шутки аля черный юмор... - Мне нравится, как вы украсили дом,- смерть оценивающе прошлась пустыми глазницами по комнате. - Услышать от вас мне это более чем приятно. Я улыбнулся, но смерти моя улыбка показалась более, чем унылой. - Вас что-то беспокоит... Да, да, вижу, что беспокоит. Выкладывайте, не держите это в себе. - Я думаю, вы знаете, что я хочу спросить. - Как же, как же. Вопросы о вечности, жизнь и смерть... - Да. - Друг мой, вы цените жизнь? - Конечно ценю! - Вы смертные - загадка для меня. Вы имеете власть- власть над своей судьбой. Списки ваших возможностей я могу перечислять до бесконечности, но тем не менее вы лезете туда, куда вам не следует. Однако, когда я прихожу к вам, вы прозреваете. Почему нельзя просто наслаждаться? Когда я появилась у вас сегодня, вы вспомнили своих родных и близких, а просветите меня, пожалуйста, когда вы последний раз их навещали?.. Знаю, что давно. Я обожаю умолишенных. Простые люди, а некоторые даже чаем угощают. К некоторым я даже иногда заглядываю. Только не верит им никто, что я к ним прихожу, потому и держат, что не верят. А не верят, потому, что боятся. Но все равно лезут вперед носом и пытаются что-то там доказать. Да они еще более безумны, чем те, кого они лечат. Знала я одного парня. Его звали Эдгар... Эдгар По. Смышленый был малый. Писал много, только смерти он очень боялся. Болезнь у него была такая... Литаргия. Так вот жизнь его была - сплошной страх. Уж очень он боялся умереть после того, как его похоронят. - Да, да. Я что-то читал об этом. На какие только ухищрения он не шел, чтобы подать о себе знак, если вдруг его похоронят, а он будет просто спать... - Так вот... Он победил болезнь! Знаете как? Он познал цену и вкус жизни. Он понял, что нет ничего страшнее, чем прожить жизнь, думая о смерти, пропуская самые чудесные моменты своего существования.И это- чудо. Зачем, скажите мне вам знать, существует ли Бог? А я скажу вам зачем. Ваш род человеческий слишком погряз в индустриях, так скажем. Вы не можете верить просто так. Вам нужны доказательства, чтобы вы понимали важность и обязательность сего процесса, дабы не прогореть, словно в лотерее. А одно слово "Вера" и подразумевает под собой отсутствие всех доказывающих вещей. Я слушал рассказ Смерти завороженный, боясь пошевелиться, дабы не прервать столь глубоких и в то же время простых, как яйцо мыслей. Ах, могло бы человечество услышать эту речь Самое противное в том, что она была чертовски права. Ведь в том, что творилось вокруг, винить было некого, кроме себя самих. Я был благодарен Смерти за столь поздний визит, я был благодарен судьбе за этот случай, за эту нелепую, фантастическую ошибку Ночной Гостьи. Я знал, что и как буду делать дальше, с какой мыслью буду дальше жить. Я прозрел! А Смерть все говорила и говорила, словно достало ее все это до такой степени, что и в ее мертвой искре не было больше места. Как старый, напившийся с горя человек на улице, у которого просто больше нет места, чтоб терпеть все издевки. После того, как он освобождал Сталинград, с осколком в ноге, немецкой винтовкой в руке (добытую в неравном бою с фашистом, тело которого будет вызывать блев на всю площадь, потому, что его голова рассечена советского солдата лопаткой), и криком за землю МАТЬ! А сейчас никому он нахер не нужен и п***й всем, что он на улице живет и жрать ему нечего как в далеком 43-м.Как маленький мальчик, стоящий под дождем и плачущий. Все проходят мимо и никому невдомек, что плачет и мокнет он потому, что дома папаня алкаш, готовый в жопу. И мать заплаканная, забитая до синяков женщина. И не может он эту грань перейти. А однажды отец снова пьяный кинется на него, за своей синькой не заметив, что парень- то уже вырос и получит так, что отрезвеет впервые за много лет. Но чтобы это произошло и парень только дал сдачи, а не стал неумышленным отцеубийцей к нему нужно подойти прямо сейчас Пока он перед вами стоит и плачет! Как интеллигент, который матерится в трамвае потому, что ему на ногу наступили. Просто всем невдомек, что всю жизнь он молчал. А некоторые, пользуясь этим, специально его посылали н***й. Он нигде не грубил, нигде не жульничал. Он жил честно всю его, как он думает проклятую жизнь. Но МЫ заставляем его стать таким как все. Но видя и слыша в трамвае эту сцену оборачиваемся и осуждаем: "Мужчина как вам нестыдно!". Однако это не вызывает таких благородных смелых выкриков, когда в аналогичной ситуации в роли интеллигента группа так сказать молодых людей кирпичной внешности. Мысли все крутились и крутились у меня в голове. Все случаи несчастий в судьбах людей я прочувствовал на своей шкуре, пока Смерть словно молитву толкала речь, от которой становилось тошно и не хотелось делить жизнь с теми о ком она говорила. - Вижу я, мой друг, вы прозрели? -Что?- я словно отошел от гипноза. - На вас так повлияло то, что я рассказала, что я больше не могу продолжать. Меня это вовсе не радовало. - Нет, нет прошу, продолжайте,- взмолился я. - Нет. Пожалуй, на этом хватит. Да и не следовало мне все это вам говорить... Смерть плавно полетела к тому самому косяку, что, как мне казалось, был дверью в другое. Внезапно она остановилась. - Я к вам буду заглядывать. - Прощайте. Смерть посмотрела на внезапно появившийся у нее в руке свиток: - Я говорила, что вы прозреваете,когда я к вам прихожу? До встречи друг мой... До скорой встречи... Вырезка из заключения главврача городской психбольницы Мирошниковой А.П.: 12.09.09г. Принят пациент с признаками шизофрении. Уверяет о непосредственном контакте со смертью. По поступлению был спокоен, агрессии не проявлял. Создавал впечатление вминяемого человека. Помещен в изолятор, по причине внезапно возникшей агрессии к персоналу. Уверяя, что нормален. Умер при загадочных обстоятельствах в изоляторе 12.09.09г. Источник: 4stor.ru/histori-for-not-life/4977-kogda-prihodit-smert.html
22 
0
Просмотров: 208
Подписок на автора: 8
Поделиться
