Master, 28 марта 2010 г., 21:10
#ДУРДОМ# Как-то летом в начале 90-х мне довелось поработать в одном дурдоме, который находился (да и по сей день находится) в Ленинградской области. Должность была очень ответственная - оператор очистной станции. В связи с тем, что нас было только двое (включая меня), работать предстояло сутки через сутки. Станция представляла собой грязно-желтое, обшарпанное, двухэтажное здание круглой формы. Она находилась в полсотне метров от полуразрушенного забора больницы на опушке добротного елового леса. В общем, до живых людей было далеко, а мертвые были буквально за забором (я о морге). Во время ознакомительной экскурсии мой будущий сменщик - маленький, сухонький мужчинка с хитрющими черными глазками - странно рассказывал о таинствах сей благородной профессии и том, что нужно делать, чтобы добиться в ней совершенства, попутно объясняя механизм работы и общее устройство этого величественного сооружения. Из всего, что он наговорил мне, и из того, что видел собственными глазами, я понял - работа "не бей лежачего". На первом этаже находился главный коллектор больницы, куда сливались все её сточные воды, а также насосы, которые нужно было включать время от времени. На второй этаж вела деревянная, двухпролётная лестница, ну, с очень скрипучими ступеньками, которые заканчивались дверью в комнатку персонала, то есть нашу с ним. Не могу сказать, что она была шибко большой: стол, стул, шкафчики для чистой одежды, кустарным способом сделанный нагревательный прибор, в народе названный "козлом", и топчан, на котором недавно помер мой предшественник. Об этом мимоходом упомянул мой будущий напарник, хитро сверкая глазками и ожидая моей реакции, но не тут-то было, в то славное время я мнил себя нигилистом и циником, поэтому и бровью не повел. А зря. Собственно, на следующий день я приступил к исполнению своих обязанностей. Откровенно говоря - было скучно. Полдня я просидел в каморке, читая книжку да попивая чаёк, не забывая раз в три часа нажимать на КНОПКУ. Сейчас вспоминаю, смех распирает. Зарплату платили ни за что. Можно же было какую-нибудь автоматику наладить, но нет, держали специального человека. Ну да ладно. Вторую половину дня я пошлялся по территории больницы, завёл пару-тройку новых знакомств (в основном с больными), сползал на пищеблок за ужином и возвратился в свою келью поесть и опять страдать ерундой. Где-то после десяти вечера всякое движение на территории утихло, в районе двенадцати зажёгся фонарь у забора, освещавший тропинку к моей станции, и я решил, что пора спать. Застелив топчанчик домашним бельишком и выкурив сигаретку на ночь, погасил ночник. Некоторое время я не мог уснуть, ворочался, в голову лезли какие-то дурацкие мысли, но, в конце концов, я закемарил. Пробуждение было стремительное, нет, наистремительнейшее - хлоп и проснулся. В предрассветном сумраке белой ночи очертания предметов в комнате были размыты, но совершенно отчетливо увидел у себя в ногах черную фигуру мужчины в плаще (или накидке) с капюшоном. Почему я решил, что это именно мужчина, не знаю. Я его видел какое-то короткое мгновенье, поэтому даже испугаться не успел, страх пришёл потом. Я резко повернулся к ночнику и включил свет. Поворот головы, а его нет. Вот тут на меня накатил страх. В общем, светильник впоследствии никогда не выключал. Кстати, как я узнал позднее, мой сменщик делал точно так же. Мой дядя приехал в девять утра, но я не стал ему плакаться, хотя он исподволь пытался у меня выведать, как прошла ночь, без происшествий ли и тому подобное. Сейчас мне кажется, что он знал о местном инфернальном жителе, но тогда я и помыслить не мог, чтобы рассказывать о подобных вещах, считал это придурью и всячески уговаривал себя: "Тебе показалось, показалось", но в глубине души был уверен на сто процентов, что не показалось. Несколько дней прошли спокойно. Я притащил на работу гитару, благо место отдаленное, и мои завывания никто не мог слышать; до ночи сидел с книжкой; перезнакомился с народом - развлекал себя, как мог. В одно из таких ординарных дежурств я засиделся с книжкой допоздна. И вот, в третьем часу ночи, я услышал шаги. Да-да, на той самой скрипучей лестнице. Замка на входной двери не было, и мы запирались изнутри куском железной трубы наглухо - больше вариантов зайти не было. Когда заскрипели нижние ступеньки, в моей голове раздался звоночек, но, зачитавшись, я не обратил на него внимания, но когда это достигло площадки между пролетами, меня "накрыло". Разом я ясно вспомнил, как закрывал дверь на улицу, как выключал внизу и на лестнице освещение, и теперь из этой тьмы ко мне поднимается что-то, что я и представить-то не мог... Оно тяжело продолжило подъём, словно это был очень грузный человек с нехилой одышкой, ступеньки под его поступью почти хрустели. Я заледенел, в полном ступоре смотрел на хлипкий крючок, явно понимая, что он меня не спасёт, но действовать был не в силах, смотрел на этот крючок, как баран, и ждал продолжения. Вот это что-то уже у двери, нас разделяет тонкая филёнка. Я, собственно, прощаюсь с жизнью, но ничего не происходит, лишь явное постороннее присутствие ощущается, и сосёт под ложечкой. Театральная пауза была выдержана гениально. Я чуть не "обделался", когда услышал лёгкий стук костяшек пальцев по жиденькой дверке, а дальше опять электрическая тишина. В тот момент, когда паника и ужас готовы были перехлестнуть через край, и из моих связок готовился вырваться на свободу дикий визг, это, пыхтя, развернулось и стало спускаться. Доведённый до ручки я физически ощущал, как прогибаются доски под этой тушей. Однако с каждым скрипом ступеньки становилось легче, словно из большого мешка с камнями у меня на горбу они выпадают по одному из образовавшейся прорехи, делая ношу всё легче и легче. Ну вот, скрипнула последняя, и всё стихло. Хотелось рыдать от радости, словно мне отменили смертную казнь, но, что странно, страх очень быстро прошёл, и эмоции, которые меня только что переполняли, отхлынули, как море при отливе. Я деловито спрыгнул с топчана, открыл дверь на лестницу, включил там свет, спустился вниз, дошёл до выключателя и, осветив, стал его детально изучать. Я ничего не обнаружил. Запор на месте, спрятаться там негде, если только в самом коллекторе, но эту мысль я отмёл и как-то быстро успокоился. Поднялся наверх и спокойно уснул. Правда, на этот раз свет у меня остался гореть везде. Наутро от ужаса не осталось и следа, видимо, мозг отключил какую-то программу, чтобы не свихнуться. В общем, несмотря на подобные происшествия, я не стал оставлять, так сказать, службу. Продолжение последовало где-то в июле, когда ночи стали темнее. В больничной котельной у меня образовался приятель - Вова. Не могу сказать, каким образом мы с ним сошлись. Наверное, потому, что мне было дико скучно сидеть в "одно жало" в каморке, а больные и есть больные - их бред интересно слушать первые пять минут. Вова, несмотря на молодость, уже успел посидеть в тюрьме, и его тюремные истории можно было слушать вечно (тогда была какая-то бредовая мода на всё зэковское). И вот, как-то ночью я возвращался с очередных посиделок у Вована. Было уже темно. Проходя мимо морга, я услышал стук. Моё любопытство требует похвал - я обошёл здание и увидел, как дверь морга кто-то бьётся в конвульсиях так, что навесной замок вот-вот слетит... Удары наносились изнутри. Я наблюдал рождение мертвеца... Как я бежал? Быстро, технично... Как я закрыл дверь? Налету. Никто "мяу" не успел бы сказать, включая меня. Почему я не полетел к людям, к Вовану, даже не спрашивайте - рефлекс. Я сидел с зажженным светом до утра, понимая, что покойников боюсь больше, чем НЕЧТО. Знаете, когда моя подружка (которая работала секретарем главного врача) рассказала, что на днях один больной упал с лестницы (высокой лестницы) и умер, был помещён в морг, а потом найден в предбаннике морга, лежащим у двери со сбитыми костяшками, мне стало, ну, немного не по себе. Эх, молодежь... Потом наступил август. В одну памятную ночь я изводил гитару так, что она была расстроена, и я поставил её у шкафа и лёг спать. Сон: в мою комнатку заходит ОН, спокойно говорит мне: "Привет. Ну, что тут у нас?". Потом берёт гитару и говорит, что настроена плохо. Настраивает, потом играет "Группу крови". Говорит: "Ну вот, нормально". Треплет меня по плечу. Я делаю вид, будто меня нет... Просыпаюсь. Гитара лежит на шкафу, настроена "в улёт". Вопрос "что это?" я не задаю, принимаю как факт. Дурдом притягивает всякое. Но я обязан сказать - всякий раз, когда происходило необъяснимое, у меня в комнате, работал прибор под названием "козел", а он жрёт не только электричество, но и кислород. Может быть, объяснение в этом? Источник: www.mytriller.ru/story490.php
76 
0
Просмотров: 232
Подписок на автора: 37
Поделиться
