ХОХОТУН, 8 ноября 2011 г., 17:09
Людей разлучают не ошибки. Людей разлучает собственная трусость. Лепесток ярко-желтого тюльпана плавно опустился на ковер. Женская ножка в шерстяном носочке вздрогнула и наступила на хоть и маленькое, но напоминание о его любви. Кажется, с этим прикосновением заработал механизм воспоминаний - перед глазами замелькали кадры. Вот они в ресторане. Он учит её держать китайские палочки, вот они в парке, его улыбка и поцелуй в висок. А здесь он учит её кататься на лошади. А это что? Почему этот момент тоже здесь? Она закрыла глаза, чтобы не видеть, как он плачет. Сигарета почти дотлела в её руках, когда она снова смогла вздохнуть полной грудью. Это всего лишь воспоминания. По сути, они ничего не значат, ничего не представляют из себя. Тогда почему сердце до сих пор сжимается? Плевать. "И пока ты будешь рядом, в моей жизни будет хоть какой-то порядок", - очередной смятый листок с недописанным текстом в мусорке. Стакан холодного пива, очередная затяжка. Всё как обычно. Ничего не меняется. Он встал из-за стола. Где-то должна лежать папка, в которой он хранил все её письма, открытки, фото. Стало не по себе. Не верилось, что эта коллекция не пополнится очередными листками, пахнущими её духами, впитавшие в себя солёные капли боли и отчаянья. А ведь ему всегда было всё равно, плевать, что она ждет ёго как Хатико из фильма. Готовит, убирает, засыпает на его груди, гладит по волосам. А что сейчас? Даже домой идти не хочется. Кроме тяжелого запаха табака, груды грязной посуды и исписанных текстами листов - ничего. Пустота. Оказалось, она тебе нужна, ты ей не нужен. Дворы, бродячие псы. Он теперь ничем не отличается от них. Её окна. А в них горит свет... Она. Её расплывчатый силуэт, растрепанные волосы и красные глаза. От слёз. Он рассмотрел, он понял. А она... Она зашторила шторы. Один. Совсем один. Ну и зачем этот взрыв из прошлого? Каждый вечер он подъезжал к её дому. Взгляд зеленых глаз моментально устремлялся на окно пятого этажа, в котором вечерами горел свет и его... Кхм, уже не его девочка спала в свете настольной лампы. Он много курил, выкуривал не по одной пачке, а утром, когда она открывала окно, оповещая, что проснулась, он уезжал, ведь он охранял её сон. Держал ту самую ниточку, пусть на расстоянии, но пытался уберечь. "Знаешь, за что лично к тебе я испытываю уважение? За то, что после столького дерьма, которое он сделал тебе, ты всё равно его любишь... Я же вижу. Ты ужасно его любишь. И знаешь... Ты лучший пример настоящей любви", - она улыбнулась. А была ли та любовь, что она так усердно себе воображала? Были ли те чувства, о которых он ей писал? Были ли его слёзы действительно проявлением боли и страха? Почему-то все могут ответить на такие вопросы как: "Сколько будет 2+2?", "Кто первым полетел на луну?" и т.д., а на главные вопросы, которые задаёт порой нам жизнь, никто не знает ответа. Удивительно. А ведь она хотела тебя полюбить... Хотя почему в прошедшем времени? Она и сейчас пытается. А ты... А ты просто трус. А чего, собственно говоря, ты испугался? Сделать её счастливой, перестать видеть её заплаканную, целовать в лоб? Как бы ты не относился к ней, она ждала. Мне жаль таких людей. "Господи, я прошу, чтобы ей не было больно. Умоляю тебя", - он закрыл глаза, думая, что все его молитвы впустую. А Бог улыбнулся. Там, на небе, ему стало смешно, до чего же люди могут быть глупы. Бегут от своего счастья, потом ноют, как им плохо и что никому они не нужны. Хотят, чтобы всё было легко и просто, но сами усложняют ситуацию. "Она не будет счастлива, друг мой, пока ты сам делаешь ей больно". Очередной вечер, мысли друг о друге и дрожащие пальцы, которые в очередной раз наберут текст смс, но ни за что не нажмут на кнопку "отправки". Ведь мы боимся. Боимся сделать друг друга счастливыми. Парадокс. "Почему? Почему я просто жду? Жду, пока ты будешь онлайн, ведь парней на свете много, ты не единственный, но именно твой силуэт, черты твоего лица я хочу видеть. Зачем ты так со мной?! Ты не можешь сделать меня счастливой, так отпусти! Дай, наконец, дышать полной грудью и не вздрагивать от каждого звука мобильного. Перестань мне сниться. Прекрати издеваться!" И опять слёзы, от которых порой тошнит самих себя. Мы ведь все не любим, когда нас называют слабыми, но сильных людей не бывает. И это всё чушь, что слабые мстят, а сильные - отпускают. Полная дрянь и бред, что вы пишите. Мы все слабые, все нуждаемся в чьих-то тёплых руках, криках и самых сладких губах в мире. Но ведь мы страдаем, мы привыкли делать из себя несчастных, привыкли делать из своей жизни трагедию. Именно поэтому, да-да, поэтому, они не будут вместе как в конце любого сопливого рассказа. Что будет дальше? Ни черта. Она найдет того, кто не будет бояться трудностей, а он после десятков девушек попробует узнать что-то о ней. А она не ждёт. Ни тебя, ни твоих гребаных звонков. Всему своё время. Своё - ты уже упустил. Поступок достойный мужчины. Пока ты ломаешься - с ней знакомятся, узнают номер, гуляют, целуют, делают счастливой, черт возьми. А ты... А ты ломайся дальше. Удачи. Автор: я
139 
0
Просмотров: 119
Подписок на автора: 277
Поделиться
