ХОХОТУН, 3 октября 2011 г., 0:05
Он стоял и смотрел вслед. Вслед ее удаляющейся фигуре. Те колкие слова, что слетели с ее губ, ранили глубоко и невыносимо больно. А виноват в этом был только он. Из последних сил парень держался, чтобы не заплакать, ведь он, черт подери, мужчина! "Я сильный", - стучало у него в голове... Они познакомились где-то года три назад. Она такая еще юная, красивая и он - большой, сильный... С ним ей всегда было хорошо. Чувствовалась защищенность, уверенность в завтрашнем дне. Большие карие глаза сводили с ума, а сильные руки никогда не давали уйти. Она частенько запускала свои длинные как у пианиста пальчики в пшеничные локоны, а он закрывал глаза, наслаждаясь каждой секундой, пропитанной её любовью и нежностью. В тот вечер с ним было что-то не так... С самого утра он был нервный, срывался на всех, много кричал... На ее тихое, робкое: "Что с тобой?" он заорал, что это не ее дело и она ему вообще никто. Испуганная, она убежала и закрылась в ванной. Все время нежный, ласковый и внимательный он менялся на глазах. Было страшно осознавать, что она не может ничего сделать, не может помочь ему. Оставалось ждать. Странно, но ей не хотелось плакать. Выйдя из ванны, она увидела, что он, как ни в чем не бывало, сидит перед телевизором и говорит с другом по телефону. Она в очередной раз отметила идеальную осанку, любимые волосы и, тряхнув головой, постаралась выкинуть из головы какие-то опасения. Простила, а что ей оставалось делать? Через несколько дней всё это снова повторилось... День изо дня он стал кидаться к телефону и кричать, если она хотела взять трубку. Каждый раз она уходила в ванну и сидела там до вечера... Потом прощала. Надеялась, что он поменяется, станет таким как прежде. Этого не случилось. Наверное, в один день что-то сломалось, треснуло, не выдержало... - Я изменил. Как обычно она ушла в ванную. Просидела там до вечера. Он сидел у дверей с другой стороны и говорил, говорил, говорил... Удивительно, но соленых, горячих капель на её щеках не было. Она пыталась вслушаться в его слова, больше похожие на стон. Пыталась узнать в некогда таком любимом и родном человеке что-то светлое. Увы, кроме убивающего равнодушия и слепой боли не было ничего. Выйдя, она как тень прошла в коридор и в одних шортах и футболке вышла из дома. Он выбежал за ней, догнал, схватил за руку... Она смотрела холодно и отстраненно. Зачем он пытается держать её? Неужели думает, что она простит? Действительно, он имеет право так думать... Она ведь ВСЕГДА прощала. - А я не люблю, - последняя виноватая улыбка. Она растворилась в воздухе. Эти стены давили, алкоголь не делал счастливее, не помогал забыть. Наоборот - её образ посещал вновь и вновь. Он пытался больше спать. Ведь во сне они были вместе, еще рядом. Каждое утро он с трудом вставал на работу. Еще немного пьяный и такой опустевший. А вечером всё по новой... Магазин, дом, бутылка мартини и сон, где она снова приходит к нему. Он истратил весь флакон её духов. Брызгал на подушку, чтобы усыпать с её запахом... Он устал. Больше ничего не хотелось. Друзья не спасали от душившего одиночества, а утешения делали еще хуже. "Ты мое счастье..." - надпись на её фотографии. Как примитивно и глупо. Самоубийством. Пьяный, но такой уверенный, он стоял на крыше, подставляя холодным каплям измученное лицо. Синяки под глазами, сутулые плечи, давно не расчесанные волосы. Казалось, еще шаг и всё. Кончится, не будет больно, она счастлива без него. Кулаки сжались. Он сделал шаг... Шаг назад. Не решился. Спустился в свою пустую квартиру, где вновь вдохнул запах воспоминаний... Она пришла. Звонок в дверь. Он стоял, не веря самому себе. Она похудела, под глазами разводы от туши, мокрые волосы. - Я не люблю тебя, я просто не могу больше без твоих рук, - грустная улыбка и самые крепкие объятья. Он заплакал, вдыхая запах её тела. Растворился в ней, а она, по любимой привычке, запустила пальцы в его волосы. Автор: я Научись прощать.
206 
0
Просмотров: 128
Подписок на автора: 277
Поделиться
