СУКАМРА3Ь, 4 сентября 2011 г., 15:16
Это было лето. Превосходное и фантастическое. Самое лучшее лето в моей жизни. Познакомились мы случайно, странно и спонтанно. В Неаполе, прямо на Пьяцца-дель-Плебисчито.
Настроение у меня в этот день было ни к черту: самое что ни на есть прескверное. Скорее всего - это из-за шторма в Тирренском море, которое как-то странно стало влиять на меня.
Пасмурно, но дождя еще нет, только сильный ветер с моря, что гнал на серые булыжники берега холодные волны.
Впервые видела, чтобы кто-то так просто мог взять и подойти, почти как в книжках. Скорее всего виноват мой кислый вид, именно из-за него он решил познакомиться. Но не воспользовался этим..., нет. Просто подошел.
Я поняла, что домой этим вечером не вернусь. Не получится.
- Это все море. Знаете, со мной тоже бывает. Только наоборот. Когда оно спокойное, сверкает в солнечных лучах - грустно. А если такое вот... Я счастлив. Тирренское море - моя жизнь.
- Возможно, - ответила я, улыбнувшись.
- Вы ведь из России?
- Да, из Москвы.
- Как там можно без моря? Страшно представить.
- Не люблю море совсем.
- И неудивительно... Не возражаете, если прогуляемся немного по Неаполю. - С радостью.
Так мы и познакомились. Похожие, но в то же время разные. Я из холодной и серой Москвы, с любимого Арбата, и он из солнечной Италии, превосходно знающий английский.
Он читал мне наизусть Данте, его Божественную комедию, а перед глазами мелькали названия улиц, туристы, старые дома. Потом принялся рассказывать о площадях и переулках, об этом городе. Совсем редко я прерывала его короткими фразами о своей далекой теперь Родине.
Помню этот вечер поминутно. Пьяцца Trieste e Trento, via San Carlo, галерея Умберто I (там он смешно изобразил короля), стоя прямо на своем знаке зодиака. Загадали желания. На пьяцца Municipio мы слушали музыку и долго, почти до самой темноты, говорили.
После обратный путь тем же маршрутом. И вновь я помню каждое его слово до сих пор.
- Ты любишь кофе? - спросил он, когда мы подходили к церкви Святого Франциска Паоланского.
- Да.
- В Gambrinus всегда свободен столик для меня. Пойдем, ведь там лучший кофе в Италии... в мире... Да и потом, я просто люблю это кафе.
- Пойдем.
Эспрессо дымится. Я даже чувствую его горьковатый шоколадно-цветочный вкус. Сказала ни с того ни с сего.
- Я люблю мечтать. Сильнее всего. А еще... Мне кажется, я счастлива. Мы сидим тут с тобой, и поэтому я счастлива.
- И я тоже. Все мы мечтаем, только я по-другому. Смотри...!
Начал писать по-итальянски прямо на столе.
Penso che sarebbe spaventoso
Quando il tuo viso scomparve dal mio mondo.
Tu non sei mia, ma ho ancora paura di perderti.
Потом то же самое по-английски.
I feel that it would be scary
If you disappear from my world.
You are not mine
But I'm still afraid of losing you.
- Переведи и напиши на русском, тогда завтра это непременно появится в какой-нибудь газете. Так всегда было. Какой-то писатель напишет мысли о вечном, а официанты относят строчки в редакции и получают гонорары. Все счастливы.
- А разве мы писатели?
- Думаешь нет? Разве мы не пишем свои судьбы, делая правильный выбор? А?
Я молчала.
Он оплатил счет.
- Мне пора. Побудь еще тут, пока я окончательно не уйду с этой площади. Из этого нового для нас мира...
- Завтра... Мы увидимся еще?
- Ты все же напиши по-русски рядом. Это наши слова. Не забывай.
И ушел с легкой улыбкой на губах, оставив мой последний вопрос без ответа, как я оставила без ответа его. Но я-то ответила на все эти вопросы сама. В своих мечтах ответила. Мне только осталось написать рядом с его строчками.
Я чувствую: мне будет страшно,
Если из нашего мира
Ты навсегда пропадешь.
Ты не моя, но... Не важно...
Без тебя нет прохлады зефира
Есть только страх..., ну и дрожь.
Он медленно шел по via Nazario Sauro домой в Grand Santa Lucia. Сегодня последняя ночь, когда он будет спать в своем номере. Сегодня был последний день. Конечно же, незабываемый.
Этот Неаполь... порой он сводит с ума.
Хотел бы он сказать ей когда-нибудь "моя"? Конечно, конечно да. И она хотела. А смог бы? Нет. Ведь завтра поезд в Формию, потом по морю до Вентонте и еще годы не видеть материка. Жить на этом чертовом острове воспоминаниями об этом дне только потому, что его жизнь была написана еще до того, как он родился. А этот день - случайность, просто строчки на столе, которые завтра будут стерты и проданы за гроши. Ему же только воспоминания в полном одиночестве на Вентонте.
Хотя... Он совершенно не помнит ее лица. Ее голоса. Жаль, очень жаль.
А, может, все это только сон? Или его любимые мечты, которые он случайно подсмотрел у той девушки... Мечты..., что часто путаются с реальностью.
Конец.
Автор: mcChef
45 
0
Просмотров: 126
Подписок на автора: 33
Поделиться
