g366500918, 29 июня 2009 г., 0:34
...НАЗАД В ПРОШЛОЕ... Не так давно, я переехала в новый дом. В новый район. Можно сказать - в новый город. И тот самый поселок, который я любила и ненавидела за свою прошлую жизнь, остался за плечами. Там осталась боль, жалость, негодование, отвращение к окружающим людям и... И просто к самому месту. Но, черт возьми, тянет назад прошлое, которое там было. Я приехала туда вчера. Вечером. Закатное солнце целовало макушки деревьев, вымученные зноем люди выходили из домов на вечерние прогулки. И столько знакомых лиц... И никто меня не помнит. Я здороваюсь, а они проходят мимо... И это прошлое оказалось фальшивкой. Эти люди не знали меня. А я видела их насквозь и знала все о них и даже больше. Я вошла в квартиру, где раньше жила вчетвером - с родителями и теткой... Одна комната на четверых, где у каждого свои принципы, интересы и нужды, комната, где люди не жили, а стремились выжить. Я перешагнула порог и сырость и духота сомкнулись за моей спиной, едва закрылась входная дверь. Все было также, словно не было этих двух лет... Словно я просто вышла в магазин. Мои картины - напоминание о ненавистной школе искусств, скрипка в отсыревшем футляре и пачка грамот с конкурсов вокала... Все лежало там, где было оставлено. Мы уезжали в спешке, туда, где был простор, где было светло, где можно было открыть окно на четвертом этаже и громко крикнуть: "СВОБОДА!!!" Место где я "ожила" стало самым родным всего за один год, и следующий, который стал еще ближе... Открыв футляр, я провела пальцами по струнам скрипки, по смычку... Как провисли струны, как странно было видеть то, что спасало и уничтожало меня так давно. Я любила музыку, дышала ею. Каждый звук был криком, мольбой: "Заберите меня отсюда! Спасите меня!.." Но никто не забирал, и стоны умирающей скрипки слышались все реже и реже. А вскоре и вовсе смолкли навсегда. Я больше не брала в руки смычка, я не умоляла свою старую подругу Либретту (так звали скрипку), поговорить с моим сердцем на языке божественных звуков. Я смотрю на картины, хотя, какие это картины?.. Так... Малярные работы, как называла их моя преподавательница. Тут тоже фрагменты памяти. Все было из моего прошлого... Улыбки, случаи, воспоминания и самые любимые моменты, засевшие в памяти и нашедшие выход на обычном листе ватмана с помощью красок, карандашей и кистей... Вот лежит старый школьный альбом... "Катюше от школы" - гласит надпись на обложке. Что дала мне школа?.. По сути ничего. Только аттестат с не самыми высокими оценками. Оценками, которые были ниже моих знаний. Значительно ниже. Вот мой рабочий стол, который отец сделал сам из старых кроватных спинок, потому что денег на нормальный в семье не было. Вот мой диван без ножек, у которого, в разобранном состоянии, голова расположена ниже ног. Я спала на нем семь лет, почти заработала искривление, но вовремя убежала из дома и все поменялось. Но время тогда позвало назад. И я пришла в этот бункер на первом этаже бывшего общежития. Я покидаю дом и иду по поселку. Старые улицы, дома хрущевского периода, если не старше. Еще с печками и прочей атрибутикой. Было странно обходить знакомые улицы и знать, что они совсем чужие. Что вроде бы вон в том дворе я впервые в жизни целовалась, а в тот дом ходила к репетитору по иностранному языку, а вон там жил наш директор... Жизнь менялась... Менялось все. А я только сейчас увидела, что поселок не развивается. Словно это черная дыра без выхода в новый мир, который не стоит на месте. Я начинаю бояться. Я хочу забрать свою частичку прошлого. Забрать то, за чем приехала - скрипку-подругу, самое близкое из прошлого, что осталось дорого душе и рукам. Чей плачь должен стать смехом, ведь я свободна и музыка, живущая в моей душе, теперь совсем иная... В свой новый дом я приехала на следующий вечер. Футляр из кожи робко поскрипывал под пальцами, прислушиваясь к квартире, где был покой и умиротворение. У себя в комнате я подтянула колки, протерла специальным маслом корпус, струны сухой тряпочкой и смычок. Скрипка благодарно гудела... Глубоко вздохнув, я перехватила свою подругу на плечико и взяв за центр смычок плавно провела им по струнам... Спой мне, милая, я скучала по тебе... Видишь, как ярко светит здесь солнце?.. Слышишь, как много тут радости?.. Знаешь, я всегда помнила о тебе... А где-то далеко остановилось время в старом поселке... Автор: я.
52 
0
Просмотров: 173
Подписок на автора: 6
Поделиться
