Odeon, 20 сентября 2008 г., 21:17
*Я СЕБЯ НЕ ПРОСТИЛ* ...Шел по мокрому снегу, мысли бились между висками, мне хотелось выпить. Я нервно закурил и стал вспоминать. Как она уезжала... Она оставила мне запах своего тела и улетела первым рейсом, обещав вернуться через день... Но какие-то проблемы на работе или... На неделю. Я без неё не мог ничего сделать. Ничего ровным счетом. Она была со мной всегда и везде. И я любил её, как сумашедший. У меня ехала крыша от ее взгляда, тела, от её родинок, от её кожи. Я получал столько нежности, сколько не получал никогда и я верил ей. Она меня любила. Зачем был этот день? Было холодно. Очень. Я шел на вечеринку к брату, свадьба как-никак у него. В моей голове уже созревал план, как я буду делать моей Марине предложение, когда уляжется всё у брата. Я скучал. Так, сегодня 15-е... 16-го около полуночи она прилетает... Сутки... Я проснулся от того, что мне было безумно жарко. Я откинул одеяло, предполагая увидеть свою желтую комнату, но увидел спальню в квартире брата. Медленно я восстанавливал события... На стуле лежало маленькое бирюзовое платье. Шум воды. Она была самой красивой на той вечеринке. Не знаю, как она попала на мальчишник, но весь вечер я пялился на ее грудь. Её хотели все. Но никто не знал, кто она. Идеальная фигура, улыбка... -Какие люююди, Натаааша! Я осмелился ее окликнуть. Она улыбнулась и направилась ко мне. И это сумашедшее бирюзовое платье слепило глаза... Я не помню, как мы оказались в постели. Я так хотел её, что кружилась голова, я не мог даже расстегнуть брюк... Я не смотрю в её глаза, она мне улыбается, запрокидывает голову... Марина... Целуя её ноги у меня на шее, я пытался найти любимую родинку под коленкой. "Наверно ты слишком пьян",- подумал я тогда. Я встретил её в аэропорту. Я так скучал, так ждал этого дня... И я не смог её обнять. Я предал её. Её. Ту, которую искал все свои 26 лет. Мне казалось, я мог бы застрелиться тогда, когда менялось её лицо, как углублялось отчаянье и боль в её глазах, когда я говорил ей... Я всё выложил. Она простила. Так любила меня. Всё поняла, пережила, что-то заново, что-то склеила. Только иногда она молча грустила рядом со мной. Ничего не говоря. Она простила. А я ушел. Я не смог. Я не смог снова быть с ней. Я не мог прикоснуться к ней. Не хотел пачкать её. Той грязью, которой я стал для неё после той ночи. Она меня простила! Я себя не простил. Автор не известен.
34 
0
Просмотров: 137
Подписок на автора: 0
Поделиться
