Галагазета | Золотое сердце

•× Золотое сердце ×•
Осенняя, 13 декабря 2018 г., 20:11

- Ромка, ты скоро? - капризно ною я в трубку, раздражённо глядя на часы. - Уже 9 вечера! Ты что, опять ночевать на работе будешь?

- Марин, прости меня. Такой сложный случай привезли! Я только что из операционной. Скоро буду дома, а завтра ровно в 6 жди!..

- Ага... - кривлю губы. - Завтра у тебя вообще дежурство.

Я бросаю трубку и прислоняюсь лбом к холодному стеклу, бессмысленно глядя в темноту. Угораздило же выйти замуж за хирурга! Да не за абы какого, а "идейного".

- Другие дождаться конца смены не могут, сбегают, а этот... Совсем прописался в своём "Склифе", - бурчу я под нос. - Ещё и бесплатно пашет, денег нет: от пациентов не берёт, а зарплата смешная. Уйти от дурака?

- Он у вас врач от Бога, золотые руки, - передразнила я бабульку, которая недавно нас караулила у подъезда, чтоб поблагодарить за спасение внучки. - Лучше бы на стройке работал!

Я нервно заходила по комнате. Может, стоит проучить? Нет, всерьёз я уходить не собираюсь, но можно ж создать видимость. Уехать к маме в подмосковный посёлок, всего-то полтора часа на машине, как раз 2 выходных впереди... Решено, еду!

* * *

- Зря, зря поехала! - через пару часов ругаюсь я. - Уже б с Ромкой помирились, небось с цветами пришёл. Хотя за что ему извиняться? Не в баре ведь сидел.

Я задумчиво смотрю на скользкую дорогу. Вернуться? И провести среди ночи опять два часа за рулём? Ладно, переночую у мамы, а Ромке сейчас позвоню.

- Ромочка, прости меня. Нет, ты не виноват. Я где? Просто к маме поехала... А-а-а-а...

Я визжу на какой-то высокой ноте, видя яркие встречные фары в лицо, кручу руль, жму тормоза, пытаясь удержать машину, но... Сознание меркнет, захлебнувшись в какой-то холодной и липкой паутине.

* * *

- Ну а что я могу сделать? Вывих ей вправить, но-шпы дать? Не-у-ме-ю! - возмущённо кричит женский пожилой голос.

- Да попробуй, ты же врач! - тонко спорит совсем девчачий.

- Я - фельдшер. Моё дело тут валерьянку людЯм капать, а не операции проводить. Иди звони Иванычу, может не совсем ещё бухой, вернётся. Тьфу, прицепилась. Ну не умею я!

- Не отвечает он! А она ж умрёт, даже я вижу...

- Иди к ней, вдруг поможешь чем напоследок.

Открываю глаза. Вокруг убогая атмосфера сельской больницы, а я лежу на каталке в процедурной, где возле меня стоят пожилая женщина и жалостливая молоденькая медсестра.

- Пить, - шепчу я, чувствуя, как невыносимо болит тело. - Больно...

- Сейчас, милая, - даже фельдшерице становится не по себе, и она отходит за водой.

- Помоги мне, - я пристально смотрю на медсестру, от боли до крови закусив губу. - Найди мой телефон, там номер мужа, он поможет.

- Вас привезли сюда без вещей...

- Тогда наберите! Роман Звягинцев, он в "Склифе" работает... Хирург... 890687.... - я шепчу цифры, понимая, что сознание оставляет меня.

Поздно.

* * *

Страшно. Невыносимо страшно настолько, что тебя колотит изнутри. Ты пробуешь кричать, но не слышно голоса. Пытаешься пройти сквозь белый коридор, и отчаянный шёпот:

- Нет, нет! Ромка, помоги. Мне так страшно, что тебя не найдут, ты не успеешь. Спаси меня... Я так тебя люблю!

* * *

Сначала возвращается слух, а потом зрение. Тусклый свет, который с каждой секундой становится всё ярче. Я широко открываю глаза и смотрю на знакомую девочку-медсестру.

- Не договорила номер, пишите же...

- Т-с-с... Он здесь. Это он тебя спас. Я нашла его, ты ж сказала, где он работает. Золотые руки у твоего мужа...

* * * * *

- Марин, ты не против, если я ещё на час задержусь? Нужно результат МРТ дождаться, только операция закончилась, - говорит мой муж загадочные буквы, виновато улыбаясь в трубку.

- А ты не против, если я к тебе в ординаторскую с пиццей поднимусь? - смеюсь я, гремя доставленной коробкой.

Прошёл уже год с момента моей аварии. Я бросила прежнюю работу, переведясь в "Склиф" в бухгалтерию. Нет, я не стремилась контролировать Ромку, мне просто хотелось всегда быть рядом. Я начала понимать его и принимать. Ведь это так страшно - знать, что тебя не спасут лишь потому, что кому-то приспичило уйти пораньше домой...

- Золотые руки у вашего мужа, - дрожащим голосом говорит молоденькая девушка и, не сдержавшись, громко плачет. - Он только что моего парня спас!

- И сердце у него золотое, - целую я любимого.

Автор: я, Полночь

Просмотров: 245
Подписок на автора: 127
Поделиться
Статья находится в выпуске: Работу работаю :mmm: