СУКАМРА3Ь, 6 августа 2011 г., 22:29
Он получил что хотел, но потерял ее.
Возле двери на старой вешалке висит новенькое, немного старомодное соломенное канотье, успевшее покрыться пылью. Могло показаться, будто комната попала в этот час и год из другого времени, если бы не ноутбук с мерцающим в полумраке экраном, на котором открыто одно из ее писем. Она пишет часто, почти каждый день, а он читает. Радуется, огорчается, грустит, скучает... Но не может, не осмеливается ответить ни на одно из писем.
Левая рука легко тронула клавиши: соль, си бемоль, ре. Сначала по очереди, потом вместе и увереннее, сильнее. Он подумал: "Дождь, пусть это будет дождь". После резко нажал фа, ля, до. Опять подумал: "Солнце, похоже на него. Оно ярче, веселее, глубже".
И снова первый аккорд. Снова дождь.
Опять солнце... Яркое и уже совсем громкое, заполнившее своими лучами всю комнату. Правая рука побежала по клавишам, тут же придумывая мелодию.
Резко оборвал. Струны рояля загудели. Выпил Кьянти, не чувствуя вкуса и запаха, как пьют водку на Родине.
А что если бросить все и уехать в любимую теперь Москву, где давно не был, где в квартире на Арбате ждет мама - одна? Ждет своего сына, купающегося в овациях и славе. Уехать за Ней, чтобы начать жить по-настоящему, а не как прежде, где были только день - белые клавиши, и ночь - черные, вместе с бесконечными увертюрами, этюдами, вальсами, сонатами и симфониями. Где кроме игры на роялях, стоящих целое состояние ничего не было... Игры до боли в пальцах.
Забрать Ее сюда, в Рим, Милан, Париж, Геную, Вену, Флоренцию Или, если она не захочет, остаться там, в Москве. Так даже лучше. Только когда осуществить все это? Как остановиться, оборвать бесконечную мелодию, что называется жизнь, прежняя жизнь. Когда поставить точку после целых, четвертных, восьмых, шестнадцатых и тридцать вторых нот?
Может быть, "Дождь, солнце, дождь, солнце"? Снова аккорды заполнили комнату. А затем начало новой жизни. Тогда не нужна будет эта доверенность, не нужны ответы на Ее письма. Он расскажет Ей все так - музыкой. Это получится, ведь у него с детства отличный слух. Не нужно будет больше жить так, до боли в пальцах.
Не заметил, как заиграл. Голубка то сядет, то взлетит. Последнее время он полюбил Ее почему-то больше всего. Играл сначала медленно, а потом быстрее, быстрее, быстрей... Ну вот, опять до боли в пальцах.
Впрочем, пора идти в Teatro dell Opera на Piazza B.Gigli. Там через два часа в который раз будет полный зал и клавиши рояля. После, не заходя домой, поезд в Милан. Завтра играть в "Ла Скала". И снова нажимать одни и те же клавиши. Играть классиков. Не иметь возможности импровизировать. Но тут импровизации не примут, не поймут. А Она поймет, ведь Она верит в него. Верит его душе и любит.
Он тоже сможет полюбить Ее сильнее, чем эту музыку, чем знаменитую, но блеклую жизнь.
Устало сжал и расслабил пальцы над клавишами, закрыл крышку рояля, допил Кьянти. А ведь он никогда раньше не пил перед выходом на сцену. Что это с ним? Встал, ушел.
Ушел играть до боли в пальцах.
Автор: mcСhеf
113 
0
Просмотров: 134
Подписок на автора: 33
Поделиться
