Осенняя, 12 апреля 2017 г., 6:00
Иду по Москве, люди и машины несутся навстречу, я весь в своих мыслях, которые сильно отвлекают от происходящего. Чувствую себя невероятно счастливым - такой день! Я же собираюсь сделать предложение любимой девушке... Грузовик появляется неожиданно, и хоть я его и вижу издалека, имея возможность отскочить, что-то заставляет замереть на грязной дороге. Расширенные зрачки следят, как моя будущая смерть приближается, а ноги отказываются двигаться. "Беги", - кричит внутренний голос. - "В сторону!" - Не-е-ет, - ору уже я в голос, и меня тут же окутывает вязкая темнота, в которой пропадают все звуки. * * * * * - Ну же, очнись, что с тобой? - меня кто-то тормошит за плечо, а я медленно открываю глаза. Я лежу в пыли, надо мной склонился какой-то знакомый парень в странной одежде. "Грузовик!" - появляется воспоминание, и я судорожно дёргаюсь, испуганно глядя по сторонам. Но я не на оживлённом проспекте, вокруг меня какая-то сельская атмосфера. Вон там вдали поле, рядом с нами колодец, а вдоль дороги, на которой я до сих пор валяюсь, стоят маленькие бревенчатые домики. - Где я? - пересохшие губы задают нетерпеливый вопрос. - В Москве, где ж ещё? - недоумевает парень. - А ты не местный, да? Испугался большого города? Я усмехаюсь, пытаясь подняться. Нда, и это - большой? Да что там, это - город? Видимо, какое-то дремучее подмосковье, которое всё же носит это название. Поднимаю глаза на собеседника, и все вопросы замирают на губах. Прямо перед собой я вижу... Себя! Только в потертой серой одежде, в такой ещё дед был на фотографиях... - Кто ты? - сглатывая ком в горле, хрипло интересуюсь я. - Дима. А тебя как зовут? - Меня тоже Дима... Я смотрю на него, всё так знакомо! Вот у меня такой же шрам на руке - в детстве сильно обжёгся кипятком, родинка под глазом, прищур. Он, видя, что я его внимательно разглядываю, нервно пригладил волосы характерным жестом, и я тут же понял - моим. - Ты мой близнец... - Да ну, брось! Мы совсем не похожи. У тебя вон волосы побриты с одной стороны, брови нет, большие дырки в ушах... - Это модно, - пожал я плечами, почему-то смутившись. Действительно, на кого я похож? Мой двойник выглядит куда приятнее и мужественнее... - Это - глупо. - Ну хорошо, - я абсолютно не хочу спорить. - Покажи мне ваш... кхм... город. Дима ведёт меня по улочке, рассказывая о местности. - Вот там, видишь, наш ГУМ, - кивает он на небольшой магазинчик. - В нём можно всё купить, от рубашки до хлеба. А это - Храм Василия Блаженного, - показывает на деревянную церквушку, которая того и гляди рухнет от ветра и старости... - С ума сойти, - шепчу я. Руку, да и все части тела, я себе общипал, безрезультатно надеясь проснуться. Что это тогда, какой-то идиотский параллельный мир? - Никогда таких роскошных строений не видел? - по-своему понимает меня спутник. - А смотри, это - ресторан. Ну, где можно поесть и попить. Я рассматриваю деревянные лавки и столы, за которыми сидят несколько человек. Девушка в сарафане подносит им квас, самогон и шашлык, явно поджаренный недалеко - тянет горелым, и чей-то визгливый голос зовёт лентяя Ваську, который не может зарубить курицу и где-то носится... "Это просто не мой век!" - осеняет меня, и я спрашиваю год и месяц у Димы. - Как ты мог забыть? 12 апреля, а год - 2017. Сегодня траурный день - 55 лет назад мог полететь в Космос Юрий Гагарин, но был взрыв, причина которого так доподлинно и не известна, погибли все, кто находился на космодроме... А через месяц в Космос полетели америкосы... Меня бьёт сильная дрожь, я начинаю что-то понимать. - Так у вас всё ТАК, потому что Гагарин не полетел... - Как - "так"? - прищурившись, с угрозой спрашивает Дмитрий. - Ты почему всем недоволен, ты кто, вообще? Шпион? Может, мне надо отвести тебя в милицию, там выяснят? Я пугаюсь и пытаюсь вырвать руку, которую он начинает выкручивать. - Всё должно быть по-другому, пусти! Вместо ответа он пронзительно свистит. Я бледнею, понимая, что объяснить и доказать что-то будет невозможно. Раз не случилось этого полёта, страна перестала развиваться, может, у них тут и казнь в порядке вещей? Я вспоминаю, что пару лет назад ломал левую ногу и... с силой бью по ней Димку. Он отпускает меня, с воем хватаясь за колено, а я несколько секунд стою, оторопев: у нас всё и правда идентично... А потом спохватываюсь и бегу по улице, вон там поворот за ГУМом, сверну, и никто не найдёт. И тут на меня вылетает "Волга"... Я вижу дикие глаза водителя, который кричит и выкручивает руль, но ничего не может сделать, поздно... Темнота. * * * * * - Парень, ты как? - меня тормошит пожилой мужчина. Вокруг собралась толпа зевак, а я столбом стою посреди улицы. - Как это у тебя вышло, фокусник, да? Я оборачиваюсь и вижу грузовик, под который едва не попал. Матерящийся шофёр курит сигарету и недоверчиво смотрит на меня. - Ты был на дороге и исчез, а теперь снова стоишь. Ты где был, парень? Чувствую, что сердце перестаёт так судорожно биться, у меня появляется голос, и я... А ничего я! Молча махнул рукой и ушёл, ускоряя шаг, срываясь на бег. А позже, сидя в парикмахерской, где мне убирали дурацкий экстрим на голове и вынимали тоннели из ушей, я понял, что никогда этот день не ценил по достоинству. - Спасибо тебе! - шепчу в никуда, торопясь к своей девушке. Дату предложения руки и сердца я явно буду помнить лучше неё. Автор: я, Полночь
8 
0 ![[Авторский текст]](/templates/default/assets/img/unique.png "Авторский текст")
Просмотров: 267
Подписок на автора: 127
Поделиться
Статья находится в выпуске: Космос впереди!
