Энж, 28 ноября 2014 г., 21:39
Сегодня особенное зимнее небо. На ресницы сыплет мелкая белёсая крупа, напоминающая маленькие снежинки. Ты сегодня такая же, как и всегда, но... что-то вдруг изменилось. В этих чёрных седоватых завитушках и раскосых зеленоватых глазах, обрамлённых по-детски закручивающимися ресницами, в одно молниеносное мгновение что-то перестало мерцать прежним, самым родным светом, который я улавливал пожизненно... Вдруг всё разом померкло. Отрекаться, оскорблять, унижать, прогонять, желая смерти, - всё, что угодно и годами, ведь моему железному терпению и моей бесконечной любви не было и предела, но вот так предать... предать в лице совершенно чужого человека, выворачивая ему наизнанку всю мою душу, которую я тебе так безоглядно доверял всю свою жизнь. Это даже не подло... Нет таких слов в мире, чтобы можно было объяснить то, что я почувствовал, невольно подслушав этот разговор. Внутри вдруг что-то оборвалось со звучным треском и хрустом. Губы онемели, разум парализовало. Ты поняла, что ты сделала, но признать это, естественно, для тебя было немыслимым. Всё продолжилось, как в ужасном сюжете какого-то жёсткого психодела. Натруженные руки переплелись в нервных конвульсивных движениях, а множество морщинок превратились в будто чудовищные шрамы на искривлённом лице. Полетели события и жизни на дистанции между нами, и я впервые в жизни осознал: ты умерла. Просто умерла... для меня. Это кто-то другой тут тычет в меня пальцем, брызжет в меня ядом и надеется на то, что я исчезну. Я, конечно, исчезну, не переживай... В боли нет уровней и подуровней, нет мерок и рангов. Боль это не грусть и не тоска, это не депрессия и не уныние. Боль это смерть. Когда в душе твоей на полную мощность включается страшный огромный молотильник, по типу огромной мясорубки, с множеством тонких острых ножей, и начинает тебя беспощадно рубить и резать. Ты истекаешь кровью, боясь подойти к зеркалу на негнущихся ногах, боясь заглянуть в собственные, остекленевшие от застывших слёз, глаза, боясь ощущать свой ледяной разум, который мгновенно определил, что сейчас произошло. Всё вокруг закружилось и замелькало, она стояла в полуметре от меня и уродливо улыбалась, всё ещё изрыгая какие-то свои любимые омерзительные слова. Но я уже ничего не слышал. Я просто смотрел. Смотрел сквозь неё, бездыханный и окаменевший. И я не смог сказать больше ни слова. Всё и так было ясно... Она нервничала и нарочито ликовала, всем своим видом празднуя какую-то непонятную победу. Автоматически мой взгляд переметнулся на заботливо собранный ею чемодан. Осиротел... Прости меня, что я не стал кем-то, чтобы этот кто-то дал тебе что-то, в чём ты так всегда нуждалась. У меня не было и нет богатств, прости меня. Прости меня, что я не имею нужных связей и блестящих возможностей. Прости, что всегда заставлял тебя завидовать миллионерам, так как не смог стать одним из них. Прости, что я прощал ежеминутно, но не смог простить сейчас и уже никогда не смогу. Прости, что хороню тебя заживо, но сегодня ты, действительно, для меня умерла. Автор: Энж
10 
0 ![[Авторский текст]](/templates/default/assets/img/unique.png "Авторский текст")
Просмотров: 215
Подписок на автора: 90
Поделиться
Статья находится в выпуске: Выпуск ко Дню Матери
