Галагазета | Звонок с того света {13}

Звонок с того света {1/3}

ЭТ0_ПЕЧАЛЬН0, 30 ноября 2012 г., 22:03

С тяжелым вздохом мое бренное тело спустилось в чрево метрополитена. Глядя на разномастную толпу, ожидающую прибытия вагона, хотелось бежать прочь и добираться до дома на своих ногах, но перебраться из одного конца Москвы в другой не так-то просто.
Меня зовут Кирилл Лебедев, и я ничем не примечательный менеджер среднего звена, вынужденный дважды в сутки бороться за сидение в метро из-за того, что мой офис находится у черта на рогах. Впрочем, несмотря на эту досадную деталь, свою работу я любил всем сердцем. Она была единственным, что осталось у меня после смерти любимой жены Ирины. Проклятый сердечный приступ... С момента ее похорон прошла всего неделя, и только утомительные вопросы занудных клиентов отвлекали меня от невеселых мыслей.
Страшный грохот, донесшийся из глубин туннеля, вынудил меня приблизиться к краю перрона. На этот раз повезло. Вагон метро был по обыкновению совершенно пуст, все-таки конечная станция, и, благодаря отменной работе острыми локтями, мне даже удалось сесть на прохладное сиденье. Поймав на себе ненавидящие взгляды остальных пассажиров, я только фыркнул: я всегда был эгоистом, охотно плюющим на комфорт всех прочих. Исключением из этого правила была, пожалуй, только Ира. Эх...
Ехать было долго, и от нечего делать я извлек из кармана пиджака свернутую в аккуратную трубочку газету. Ничего примечательного, воняющий за версту желтухой "Московский оракул", но тем не менее в последнее время я плотно подсел на это чтиво, рассчитанное на утратившее способность мыслить общество. Мое внимание сразу же привлек крупный заголовок на 1-й странице с названием "Звонок с того света". Довольно большая по объему статья была написана от лица некого Семена Никитина. Он утверждал, что его жена, скончавшаяся от рака груди, нашла способ поддерживать с ним контакт из загробного мира. Постоянные шорохи по ночам, перебои в работе техники, пропадающие вещи и даже звонки, в ходе которых до боли знакомый мужчине голос шептал: "Помоги мне..."
Я усмехнулся. Несмотря на то, что история являла собой абсолютный бред, написана она была довольно интересно, и за ее прочтением я скоротал добрую половину дороги.

Как обычно, дома меня ждала гнетущая тишина. Да, на сотовый звонили друзья, то и дело предлагающие организовать мне досуг, но развлекаться после Ириной смерти не хотелось совершенно. Я отбросил в сторону пакет с купленными в ближайшем гастрономе бич-пакетами и устало повалился на диван, левой рукой нащупал за спиной пульт от телевизора и с удовольствием вдавил в кусок холодной пластмассы красную кнопку. Тут меня поджидал ужасный облом. Старенький "Панасоник" неожиданно жалобно пискнул, по экрану пробежала короткая рябь. В следующее мгновение все погасло.
- Понятно, кина не будет... - угрюмо буркнул я, отбрасывая ставший бесполезным пульт в сторону. - Надо будет мастера вызвать.
Негромко матерясь, я поплелся на кухню и уже хотел было залить один из приобретенных "Дошираков" горячей водой, как до моих ушей донеслась громкая трель мобильного телефона.
- Игорь Константинович, - бегло прочел я на дисплее и принял вызов. - Здравствуйте!
- Здравствуй, Кирилл, - с противоположного конца провода донесся бодрый голос моего тестя. - Ну, как ты, жив-здоров?
- Стараюсь держаться, - с деланным равнодушием ответил я. - А вы?
С отцом Иры у меня всегда были отличные отношения. Пять лет назад Игорь Константинович охотно принял меня в семью, помог устроиться на работу, и я до сих пор был ужасно благодарен ему. Последний раз мы виделись на похоронах. Много пили, пытались поддержать друг друга разговорами и клятвенно обещали не прекращать наше общение. Видимо, поэтому старик и решил осведомиться о моем состоянии.
- Все хорошо, - ответил Игорь, хотя в его голосе читалась неприкрытая боль. - Кирилл, я заеду завтра утром? Надо будет решить кое-какой вопрос.
- Конечно, Игорь Константинович. Для вас мой дом всегда открыт!
- Вот и славно. Тогда до завтра?
- До завтра...
Остаток дня я провел в неуверенных попытках навести в квартире порядок. Холостяцкая берлога берлогой, но демонстрировать тестю пол, заставленный пустыми бутылками из-под 40-градусной, а вместе с ним и свою слабость не хотелось. Выставив страшно звенящий мешок на балкон, я все-таки перекусил и решил лечь спать. На телефон опять звонил закадычный друг Сашка, но говорить с ним совершенно не хотелось...

Не знаю, сколько мне удалось пробыть в царстве Морфея. Вероятно, недолго, потому что, когда очередная телефонная трель вырвала меня из него, я чувствовал себя совершенно разбитым.
- Саня, да отстань, твою мать, - прохрипел я, на ощупь приняв вызов.
В следующее мгновение телефон едва не выпал из моих рук. Я услышал до боли знакомый женский голос:
- Кирилл, это я...
- Ира?!

Продолжение следует...
Автор: я

Просмотров: 211
Подписок на автора: 426
Поделиться
Статья находится в выпуске: Выпуск №9