Алекс_Грант, 28 марта 2018 г., 0:55
Кому молиться теперь осталось, Когда мы сами почти что боги? Мы сами радость творим, усталость И сами пишем свои дороги. Кому роптать на судьбу лихую О снах, не сбывшихся этим летом? Да никому! Её сам рисуешь, Будь хоть художником ты, хоть поэтом. От этой мысли вдруг стало жутко, От той, что сам ты всему виною. А так хотелось - хоть в промежутках Чтоб кто-то был за твоей спиною. Не дал бы глупого сделать шага, Чтоб не зализывать в спешке раны. Слова, острей пресловутой шпаги, Сложите в ножны, чтоб впредь без шрамов. Автор: я2 0
Просмотров: 214
Подписок на автора: 27
Поделиться