Master, 9 апреля 2013 г., 21:48
В переполненных истинах пусто. Тревожно и пусто. Даже ветер холодный устало застыл меж картин. Мы разбросаны листьями в жутком стремленьи к искусству, каждый в меру свободный и в эту же меру один. В неподшитых отрывках - всего лишь любимое дело, роковой фитилек, который однажды сгорит. В перепутанных нитках живет чужеродное тело, и ему невдомек, что у вечности свой алфавит. Мы неверными слышемся в струнах животного страха заклейменных людей пятном неминуемой тьмы. Пусть нам вечностью дышится легче, чем тоннами праха, тем странней и странней жить на лезвии каждой вины. Страсть обученной публики тленна. Красива, но тленна. Чтоб казаться угодным, не нужно терзаться живым. В нашей жизненной музыке каждая грань вдохновенна, а мелодий колонны наполнены эхом стальным. Сколько лет этой жизни - а все без зазрения таит. Много истин несложных и сдобренных словом рутин. Мы закованы в призме пустого числа ожиданий, где все очень похожи, при этом не схож ни один. Автор: я32 0
Просмотров: 197
Подписок на автора: 37
Поделиться
Статья находится в выпуске: Выпуск №21