Master, 6 марта 2013 г., 23:52
Сколько лет, сколько проклятых лет... Разве чист белый лист, если грань между прошлым и будущим - вся из стекла. Если пуст позади для потомков оставленный след, То свершенная жизнь - не дороже простого сверла. Я не видел и не был другим. Да и не было смысла меняться под странным пыланьем сердец. Смерть простит тебе все и оставит навечно своим, Был ты жизнью любим или жил, как наивный глупец. Нет печали ни мне, ни тебе... Загляни мне в глаза, - в них все дни, дни таких же, как мы, - Тех, кого мы не знали, и тех, кто был верен себе, Когда шел между лиц и не брал пониманья взаймы. Сколько лет, как же мало их здесь... Что с них взять, если тесно внутри и снаружи для разных имен. Переполнен Содом, с каждой вспышкой вздымается смесь Незаметного яда и игр с подарком времен. Старый век. Он потомком любим: В перекличке письмен они стоят друг друга и этим сильны. И покуда есть мы, искрой блещет бесчувственный грим, А из толщи веков правит миром мираж Сатаны. Автор: я28 0
Просмотров: 174
Подписок на автора: 37
Поделиться