g969141429, 25 июля 2012 г., 4:46
Скажи мне, мальчишка под розовой челкой, В "рейтузах", стянувших костлявые ноги, Ты знаешь, как сжатые горной гребенкой Кипящую кровь проливали Герои? Как давит на плечи то чувство тревоги В петляющей ленте, средь пыльных отвалов, Где властвует Смерть и незримые Боги Холодных прицелов и дул автоматов. Где души мальчишек грубели от шрамов, Где глупый юнец становился мужчиной. Где быструю пулю не меряют в граммах И смерть не является важной причиной. Где вместо невесты чека от гранаты И кожа пропитана запахом пота. Где нервы гудят, как стальные канаты, И проще поверить в себя, а не в Бога. Так сколько же весит свистящая пуля? И сколько ударов в груди до заката? И прожитый день - оправдание чуда, А пуля... равняется жизни солдата. Автор: я
46 
0
Просмотров: 229
Подписок на автора: 42
Поделиться
