g384005177, 18 июля 2010 г., 20:45
Этой узкой тропинке уже много-много лет. Она вся поросла травой. Сколько же человек тут прошло?.. Сверху, с деревьев слышится пение птиц. Лишь их трели и шелест листвы нарушают безмолвную тишину... А вот и старая, покосившаяся оградка и знакомая могилка. Надо бы подкрасить оградку... Интересно, что нас ждет после смерти... Неужели лишь это?.. И слышно ли нас там?.. Говорят, они все видят и слышат. Родные... А ведь совсем недавно мы вместе пили чай, смеялись и разговаривали... Надо бы почаще ходить сюда... В этом году и деревянный крест можно будет заменить на плиту, ведь уже год прошел почти... Как все сложно и одновременно просто. Жил человек - и нет его... И стоишь у могилы, вспоминаешь... Как быстро летит жизнь. Зачем мы всегда в детстве хотим стать взрослее и старше?.. Зачем мы всегда торопимся жить?.. Почему, опаздывая на работу, мы готовы бежать на красный сигнал светофора, не думая о том, что эта дорога может оказаться для нас последней? А потом... Уже ничего не вернуть. Впрочем, память всегда останется. И боль утихнет. Лишь если ее всколошить в своем сердце, заставить себя вспомнить то, что было давно, то она вернется... "Зачем мы сыплем на блюдца на могилки крупу?" - спросит меня когда-нибудь мой ребенок, как и я когда-то, будучи маленькой, спрашивала родных. Чтобы там не было так одиноко... Чтобы прилетали птицы и пели... И эта тропа никогда не зарастет. По ней будут ходить наши дети, внуки и правнуки. Только все-таки хочется, чтобы там, в другой жизни, нас ждало что-то светлое и доброе, и чтобы... Мы их видели и слышали... Автор: я.
55 
0
Просмотров: 131
Подписок на автора: 55
Поделиться
