=Боимся помочь?= g528424551, 11 мая 2010 г., 10:05
=Боимся помочь?=
..Я читал рассказ. Обычный рассказ из Интернета, просто попался случайно.
Собственно, суть его была проста - автор шёл по улице, на его глазах на льду поскользнулся человек, расшибившись при этом в кровь. Человек поднялся и, шатаясь, побрёл дальше по улице - а к нему никто не подошел. Никто не спросил, помочь ли ему, позвонить ли в "Скорую помощь". Никто. Даже сам автор.
Почему же так получилось? Неужели человек такое злобное существо, что ему нравится втихомолку смеяться над чужой бедой? Или он настолько поглощен собой, что на остальных ему наплевать? А, может быть, он боится показаться смешным? Но в помощи нет ничего смешного. Когда мы просим других помочь себе, те вовсе не кажутся нам забавными, наоборот.
Так почему же мы спокойно проходим мимо беды другого?
В моей душе вскипело возмущение. Я возмущался автором статьи, возмущался другими людьми... А потом... потом подумал: как поступил бы я? Нет, конечно, в мыслях я бы помог, но на деле? И я решил следить за собой. Буквально в ту же минуту я вспомнил два случая...
==Случай первый==
Я стоял на остановке, дожидаясь автобуса. Стоял, всматриваясь в темноту - не мой ли автобус там едет? Нет, не мой. Поскрипывая рессорами, старенький "Икарус" остановился. Открыл двери.
Несколько секунд ничего не происходило, но, кинув случайно взгляд на эти двери, я увидел, как из них... вылетел мужчина с небольшой флейтой или трубой в руках. Его голова стукнулась прямо о бордюр.
Автобус, покачнувшись, уехал, а я, ошарашенный, смотрел на мужика и думал: "А если он умер? Или умирает? Вызвать "Скорую? А если он поднимется и скажет, что я зря это сделал?" Я со страхом ждал, что сейчас на снегу расплывется пятно крови, но... не подходил. Я посмотрел на двух стоявших рядом женщин. Они лишь отошли от него подальше и осуждающе искоса поглядывали.
А я пытался заставить себя подойти к очевидно (иначе за что бы его выгнали?) пьяному мужчине... и не мог.
Наконец, к моему величайшему облегчению, пьяница (он был весь грязный и неряшливо одет) поднялся и спокойно ушел.
Я начал себя ругать себя за бездушность, но было поздно.
==Случай второй==
Я снова стою на остановке. Уже лето, тепло, на улицах полно народу, рядом со мной стоят несколько парочек... Все тихо, спокойно.
И тут я вижу, как к остановке подходит жуткого/жалкого (кому как) вида человек: с синяками по всему лицу, со ссадинами и кровоподтеками по всему телу, в окровавленной рваной футболке, босой, шорты порваны, ноги в пыли и крови...
И опять! Опять все на него так же искоса, почему-то осуждающе смотрят, и опять я ничего не могу с собой поделать! Парень, хромая и стараясь не наступать на острые камни, прошёл... а я опять стал ругать себя. Задним числом все хороши...
Так почему? Почему я не помог? Ведь я жалел их обоих. Испугался косых взглядов? Или не захотел пачкаться в грязи и крови? Смешно. Косые взгляды незнакомых людей - несерьезно, а одежду можно постирать...
Автор: я
30 0 Просмотров: 139
Подписок на автора: 2 Поделиться
..Я читал рассказ. Обычный рассказ из Интернета, просто попался случайно. Собственно, суть его была проста - автор шёл по улице, на его глазах на льду поскользнулся человек, расшибившись при этом в кровь. Человек поднялся и, шатаясь, побрёл дальше по улице - а к нему никто не подошел. Никто не спросил, помочь ли ему, позвонить ли в "Скорую помощь". Никто. Даже сам автор.
Почему же так получилось? Неужели человек такое злобное существо, что ему нравится втихомолку смеяться над чужой бедой? Или он настолько поглощен собой, что на остальных ему наплевать? А, может быть, он боится показаться смешным? Но в помощи нет ничего смешного. Когда мы просим других помочь себе, те вовсе не кажутся нам забавными, наоборот.
Так почему же мы спокойно проходим мимо беды другого?
В моей душе вскипело возмущение. Я возмущался автором статьи, возмущался другими людьми... А потом... потом подумал: как поступил бы я? Нет, конечно, в мыслях я бы помог, но на деле? И я решил следить за собой. Буквально в ту же минуту я вспомнил два случая... ==Случай первый== Я стоял на остановке, дожидаясь автобуса. Стоял, всматриваясь в темноту - не мой ли автобус там едет? Нет, не мой. Поскрипывая рессорами, старенький "Икарус" остановился. Открыл двери. Несколько секунд ничего не происходило, но, кинув случайно взгляд на эти двери, я увидел, как из них... вылетел мужчина с небольшой флейтой или трубой в руках. Его голова стукнулась прямо о бордюр.
Автобус, покачнувшись, уехал, а я, ошарашенный, смотрел на мужика и думал: "А если он умер? Или умирает? Вызвать "Скорую? А если он поднимется и скажет, что я зря это сделал?" Я со страхом ждал, что сейчас на снегу расплывется пятно крови, но... не подходил. Я посмотрел на двух стоявших рядом женщин. Они лишь отошли от него подальше и осуждающе искоса поглядывали. А я пытался заставить себя подойти к очевидно (иначе за что бы его выгнали?) пьяному мужчине... и не мог. Наконец, к моему величайшему облегчению, пьяница (он был весь грязный и неряшливо одет) поднялся и спокойно ушел. Я начал себя ругать себя за бездушность, но было поздно.
И опять! Опять все на него так же искоса, почему-то осуждающе смотрят, и опять я ничего не могу с собой поделать! Парень, хромая и стараясь не наступать на острые камни, прошёл... а я опять стал ругать себя. Задним числом все хороши... Так почему? Почему я не помог? Ведь я жалел их обоих. Испугался косых взглядов? Или не захотел пачкаться в грязи и крови? Смешно. Косые взгляды незнакомых людей - несерьезно, а одежду можно постирать...
Автор: я
30 
0
